Baudelaire war mir ein treuer Freund,
An den ich meine Fragen trug in Tränen,
Ich machte ihm zum Handlanger:
Mein Assistent im Schmerz, mein armer Lakai.
Erst wenn ich dem Spiegel den Blick entwende,
Liegt mir eine Welt zu Füßen,
Auf der ich wandeln darf in Lust und Laune;
Ich bin entzückter als verrückt.
Rechts herum zur Analyse, der Rotheit,
Ebenso nach links: Gefühl – die Torheit.
